[сомяра]

Предчувствие.

Четвёртая рыбалка подходит к концу, и ни одной поклёвки. Ловил троллингом, квоком, джигу день отдал, - без результата, а тут и массовый вылет «метелицы», какая уж тут ловля. Совсем затёк весь, а на берегу семья наслаждается природой, нужно к ним, с дочуркой и женой спиннинг покидаем. Наверное, река меня на прочность проверяет, или ловить разучился. Делаю последний заброс: 7-сантиметровый твистер на 20-граммовой чебушке касается дна, пауза три оборота. Странное ощущение: что-то происходит… Видимо, из-за редких поклёвок я стал их предчувствовать: руки крепче сжимают спиннинг, взгляд становится более внимательным - весь как-то собираешься, дыхание замедляется, и время замирает, как сейчас. Вот и … кажется, начинается … Удар, подсечка, визг фрикциона, похрустывает крепкий спиннинг, якорь с трудом удерживает лодку. Ну вот, этот явно за двадцатку. Нет, явно больше.
«Папа, папа плыви к нам» - донеслось до моего сознания, руки с трудом успевают поймать вывалившийся спиннинг. Разморило меня на солнышке, пора на берег ноги размять. Странно, а ощущение что поймаю, присутствует. Но я же это место полдня долблю джигом, уже весь запас чебурашек на исходе. Нажрался сом «метелицы» и тащится на дне за камнями. Троллинг бесполезен, «метелица» забивает сразу, и 50-ти метров не пройдёшь, только броском.
Ладно, делаю ещё пару забросов, - и на берег к жене и дочурке. Ставлю новенький воблерок и бросаю к валуну, лежащему на 4-хметровой глубине. Работает как бомбер и летит… «Тук-тук» - донеслось по плетёнке, встретил-таки камушек. «ТУК…» - донеслось до меня, визг фрикциона и всё как пару минут назад, когда задремал на мгновение, разве что сом не трофейный. Но ловя ни один год на любимой реке, ценишь каждую поклёвку, ведь они всё реже и реже, а от этого всё ценнее и долгожданнее.
Кстати, у сома был полный желудок «метелицы», но я его уговорил, или река меня одарила, а может просто повезло.