Подземный спиннинг - II
В. Новиков, "Рыболовny Almanah"-2000


       Высохшее русло реки четко прорисовано: узкая петляющая полоска земли с зигзагами трещин, похожих на морщины на дряхлой руке старухи, зажата с двух сторон непроходимым буреломом, крапивой, лианами хмеля, какими-то колючками и бог знает, чем еще. Ни капли воды. Видно, что когда-то берег был сильно подмыт. Теперь он нависает обнаженной массой земли, корнями, корягами и, вместе с буйной растительностью, образовывает что-то вроде множества пещер. Занесло меня, однако, со спиннингом...
       Как плохо я еще знаю свою планету! Такие дикие места, а до Москвы всего два часа езды. Правда, нашел я это место нелегко. С проселочной дороги-грунтовки два раза сворачивал не туда, и приходилось возвращаться. Последний отрезок пути пролегал через бывшие торфяные разработки. Здесь в свое время была снята верхняя часть грунта, и получились так называемые карты, которые заполнились водой. Лавируя среди рытвин и не пересыхающих луж с лягушками, я подумал, что в этих местах можно снимать ''Сталкер" или "Марсианские хроники" - обширные заболоченные карты, между ними редкое мелколесье, сухие сосенки, обрубки елей, во многих местах струится дымок - торф.
       Мне предстояло проехать через все это, затем вдоль узкоколейки въехать в лес, а за ним уже, в поле искать речку в поле. Хорошо еще, что последние две недели стояла жара. Иначе - труба. Я и так изрядно пропотел на своей "Ниве" с включенной раздаткой и пониженной передачей. Еще в Москве демонтировал правое от водителя сиденье, облегчил машину до предела - полупустой бак, никакого инструмента и запаски. Впрочем, "облегченный вариант" "Нивы" - мой стиль жизни...
       И вот, оставив машину (с эмблемой "Рапалы" на дверце) на краю поля и пройдя пару километров по высохшему руслу, я не могу понять, куда девалась река. Судя по всему, вода текла здесь еще совсем недавно: в иле четко отпечатались и сохранились следы птиц и мелких зверей - дождь не успел их смыть...
       Меня всегда манят диковатые и труднопроходимые места, куда незачем соваться среднестатистическому человеку. Манят заболоченные участки водохранилищ с трехметровой стеной камыша и с непередаваемым ароматом дикорастущих трав, через которые надо пробираться по пояс, а то и по грудь в непромокаемом комбинезоне с поднятым над головой спиннингом. Пробираться, чтобы выйти к чистой воде и возрадоваться девственной природе, слиться с ней, увидеть полоску леса на том берегу, восходящее солнце, цаплю в небе, суматошно взлетающих с воды пару кряковых, и умиротворенно, даже задушевно послать изящную блесенку между лилий.
       Как хорошо, что у человека есть хобби. А спиннинговый спорт - не просто хобби, это еще и творчество, замешенное на высшей эстетике. Она проявляется не только в утонченности снасти, реализации своих идей и своего "я", слиянии человека и природы, а, прежде всего, в некой неизвестности, с которой ты каждый раз соприкасаешься, как только блесна опускается в воду, в иной мир. И что будет там - какая поклевка, какая рыба, какая борьба, когда и где это случится и случится ли вообще... вот что притягивает...
       Между тем высохшее русло реки оставалось таким же сухим, как и в начале пути. Уклон был не сильным, но достаточно заметным, чтобы вообразить себе перекатики и тихие омутки с притаившимися в засаде голавликами. Куда, черт побери, все это подевалось? Куда здесь "меппс" забрасывать? И ничего не меняется: крапива, орешник, бурелом, сухие трещины под ногами. Какой-то черный и довольно крупный жук перебежал мне дорогу и скрылся под торчащим корнем. Когда же закончится это однообразие осколков земли, переплетения корней и трав? Ведь уже километров пять пройдено. А не подняться ли мне наверх, чтобы осмотреться?
       Хватаюсь за обнаженный корень, подтягиваюсь, перехватываюсь за обломок пня, еще за один корень... гнилой. Он медленно плывет из земли, потом выскакивает, как репка, и я лечу вниз. Неожиданно чувствую, что погружаюсь по пояс в воду - при падении пробил, как скорлупу, корку земли и теперь оказался в своеобразной полынье. Не без труда выбираюсь обратно и, лежа, заглядываю в образовавшуюся дыру. Так вот куда ушла река - под землю! Между земляной коркой и поверхностью воды не меньше десяти сантиметров воздушной прослойки. Довольно быстрое течение снесло грязь и очистило "лунку".
       Лунка!!! А ведь я слышал байки, как кто-то ловил зимой, опуская в лунку воблер. Течение уносило приманку под лед, и через некоторое время можно было начинать подмотку. А не попробовать ли мне то же самое, только не со льда, а с земли?! Не сумасшедшая ли это затея? Почему сумасшедшая? Для жителя какого-нибудь острова Лумумбы в Индийском океане ловля зимой подо льдом, пожалуй, экзотичней в тысячу раз. Он и льда-то никогда не видел, а земля - она всегда под ногами.
       Я вспомнил свой нашумевший фантастический рассказ "Подземный спиннинг" из первого выпуска "РА". Многие тогда подумали, что я написал правду, даже про соревнования на подземной Неглинке заговорили...
       Собираю спиннинг, ставлю оранжево-красный семисантиметровый "Рапала-джойнтед" - мой любимый мелководный воблер. Лесоукладыватель "Шимано-Страдик-3000" поднят, течение легко подхватывает и уносит воблер под землю. Отпустив метров двадцать пять, начинаю подмотку. Ни разу не уткнувшись в грунт, приманка благополучно вернулась назад. Пусто. Проделываю то же самое еще несколько раз. Ноль.
       Ясно. Позиционировать надо более активно, а вот темп проводки должен быть низкий - ловля под землей, да еще на воблер, не может сравниться с темповой ловлей на вертушку. Смещаюсь по руслу метров на сорок. Недалеко от поворота расковыриваю ножом в земле новую "лунку", надеясь, что впереди будет подземный бочажок, ямка. Повторяю манипуляции: воблер скрывается под землей, я долго стравливаю шнур (течение здесь медленнее, а значит, и глубина больше), затем откидываю дужку, делаю первый оборот катушки... есть удар! Есть... Но... нет, это не рыба. Слишком велики мои желания - ошибся. Это зацеп. Подергав на пределе обрыва шнура, вытаскиваю из "лунки" какую-то деревяшку...
       Затем происходит интересное событие. Захожу за очередной поворот русла и вижу идущего навстречу деда. Он, видимо, местный - за спиной рюкзак, а в руке... пешня! Ничего себе! Интересно, пешня ему для рыбалки или чтобы не провалиться?
       - Здравствуйте, - говорю я ему вежливо. - С рыбалки?
       А он будто не услышал, даже головой не повел. Мне даже показалось, что он исподлобья на меня покосился. Чудной какой-то.
       Иду дальше. Очередной поворот. Подумал, что если бы вода в этом месте текла, как обычно, а не под землей, то обязательно бы здесь забросил. Это критическая точка: берег подмыт сильнее, круча на метр выше, а само русло чуть шире. Ну что ж, будем считать, что эти факторы сработают и для подземного спиннинга. Расковыриваю новую дырку и пускаю воблер в плавание. Когда, по моим понятиям, он приблизился к самому критическому месту, начинаю подмотку. Через 2-3 оборота делаю паузу и чувствую слабый-слабый ударчик. Или показалось? Может, воблер цепанулся за грунт или какую-нибудь преграду? Нет, наверное, показалось. Или поклевка? Показалось или поклевка?! Делаю еще несколько проводок - пусто.
       Ладно, думаю, черт побери, на соревнованиях не так приходится нервничать. Но мне помогает вера в себя. Если уплываешь от всех, активно позиционируешь и темп держишь высокий, и критические точки облавливаешь, а поклевок нет, то можно и руки опустить. Когда проходит три часа из пяти, отведенных на соревнования, а у тебя - ноль, легко представить себе, что у других уже полные куканы рыбы. В таких случаях говорю себе, что если уж я (!) не поймал в выбранных мною местах, то другие тем более не должны были поймать.
       Впрочем, если я нахожу критическую точку, то она редко подводит. А три часа без рыбы - не привыкать. Появляется спортивная злость - я с нулем!? Начинаешь по-другому смотреть на воду - теперь это твой ярко выраженный противник. Не рыба противник, а поверхность воды. Она как заколдованная. Начинаешь что-то делать по-другому. Более изысканно, что ли, более избирательно. Здесь, главное, не паниковать, не метаться. Хотя правило "меняй место, а не блесну" для меня почти всегда верно. Но место надо менять осмысленно...
       Внезапно ход моих мыслей прервался. Я буквально остолбенел и выронил нож. Затем потряс головой, чтобы возникшее видение испарилось. Нет, не испарилось - сразу за очередным поворотом на дне высохшего русла, среди паутины трещин стояли... четыре жерлицы! Поперек берега в ряд. Причем одна из них (у самого берега под обрывчиком) - горела!!!
       Я никогда не проверяю чужие жерлицы зимой. Горят и пусть себе горят. Но в этой ситуации сработавшая жерлица поманила меня непреодолимо. Я просто бросился к ней, на ходу сознавая, что поставил их дед и что пешня ему была нужна, чтобы ковырять лунки. Леска на катушке оказалась смотанной полностью. Я аккуратно метр за метром начал выбирать ее. Леска толстая - 0, 6 мм, вся скрученная кольцами - типичная снасть деревенского рыбака. Наконец в лунке появился живец - плотвица размером с ладонь. Сильно помятая с многочисленными глубокими порезами. Это была щучья хватка. Помяла, укололась о тройник и бросила.
       А вдруг это место подарит мне удачу? Опускаю воблер в эту же лунку, начинаю стравливать метр за метром. Течения здесь почти нет, и это хорошо: ведь щука не любит тратить лишние силы... Вдруг шнур рванул. Есть! Сработал столько времени безвольно-расслабленный фрикцион. Есть, есть, есть!!!
(с)Дом Рыбака - 2001